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求生的意志，如同风中残烛，顽强地重新燃起。
他艰难地动了动手指，摸索着身边。
淤泥，枯苇，还有……一块半埋在泥里、边缘锋利的碎石。
他用尽力气，将碎石攥在异己手中。
冰冷的触感传来一丝微弱的刺激。
他开始用石头的边缘，一下，一下，刮擦着身旁一株较为粗壮的芦苇杆。
动作很慢，很轻，几乎无声。
但这简单的、重复性的动作，却像是一种仪式，帮助他将涣散的意识重新凝聚起来。
他不再去思考复杂的“弦音”
，不再去担忧未知的威胁，只是专注于眼前这个最简单的任务——刮掉苇杆上的枯皮。
科塔尔的虚无，开始将这种重复劳作带来的单调感吸收，转化为一种奇异的平静。
司汤达的共鸣，则从苇杆纤维被刮擦时那细微的、有节奏的声响中，捕捉到一种原始而朴素的美感。
弗雷格利的镜像，暂时关闭了对宏大的扫描，只聚焦于手中石块与苇杆接触的那一个点。
异己手忠实地执行着刮擦的动作，那混沌的力量蛰伏着，但一种基础的、维持生命的韧性却在悄然流转。
卡普格拉的疏离，让他暂时忘却了外界的追杀和自身的处境，仿佛整个世界只剩下手中这块石头和这根芦苇。
一种不同于之前那种激烈“演奏”
的状态，悄然降临。
这不是进攻，不是防御，也不是制造迷雾。
这是一种……内敛，是风暴眼中那片刻的宁静，是弦在剧烈振动后，回归本源的低频嗡鸣。
他就在这种状态下，不知疲倦地（或者说，忘记了疲倦）刮擦着。
渐渐地，那根芦苇杆被他刮出了一片相对光滑的区域。
他放下石块，用异己手的手指，在那片光滑的杆壁上，缓缓地、笨拙地刻划起来。
他不是在写字，也不是在画画。
他只是在跟随一种本能，将此刻内心那混乱而抽象的感受，“翻译”
成指尖的轨迹。
冰冷的线条，扭曲的弧度，断裂的节点，以及偶尔出现的、仿佛代表振动或连接的波纹……
他刻下的，是符咒？是地图？还是……他自身那无序弦音的另一种形式的记录？
他自己也不知道。
他只是觉得，必须这么做。
仿佛通过这种原始的“铭刻”
行为，他能更好地理解体内那些躁动不安的力量，能将那虚无缥缈的“弦”
，以某种方式锚定在现实之中。
时间在这片芦苇荡的深处仿佛失去了意义。
外界的交火声不知何时己经停歇，只剩下风穿过苇杆发出的沙沙轻响，以及更远处山林中夜枭偶尔的啼叫。
当黎明的第一缕熹微晨光，如同稀释的牛奶般，艰难地透过浓密的苇丛，洒在陆长年脸上时，他才猛然从那种忘我的状态中惊醒。
他停下刻划的手指，低头看向那根芦苇杆。
上面布满了杂乱无章、却又隐隐透着某种奇异规律的刻痕。
它们不像任何己知的符号，却仿佛蕴含着一种动态的、不稳定的能量感。
就连他自己，在看到这些刻痕的瞬间，精神都为之一振，那种透支后的空虚感似乎被驱散了一丝。
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