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那股冰冷的明悟如同手术刀，精准地剖开了他一首以来的混沌与痛苦。
陆长年没有再去看那只猫的尸体。
他转过身，沿着跑道的塑胶颗粒，一步一步地走着，脚步比来时更稳，更沉。
夕阳将他的影子拉得很长，扭曲地投射在红色的跑道上。
脑子里很吵，比任何时候都吵。
科塔尔在尖叫，说他这具“尸体”
刚才居然产生了“美感”
，这是对死亡最大的亵渎；弗雷格利则在喋喋不休地警告他，那个虐猫的“恶魔”
可能就躲在附近的某张人脸后面，正用同样的眼神盯着他；异己手，他的左手，在微微颤抖，指尖无意识地蜷缩又张开，像是在模拟某种抓握或撕裂的动作；而司汤达留下的余韵，像一种迷幻剂，还在他的血管里低吟，让眼前寻常的操场、教学楼都蒙上了一层异样浓烈的色彩，仿佛世界刚刚被重新绘制过。
但他没有像往常一样试图去压制、去排斥这些声音和感觉。
他第一次，真正地、冷静地，开始“观察”
它们。
就像观察实验室玻璃箱里躁动不安的实验体。
他感受着科塔尔带来的那种抽离感——既然身体是“死”
的，那疼痛、疲惫、恐惧，这些感官的极限是否也就不再是束缚？他回忆着弗雷格利让他看穿的那些“重叠的面孔”
——这是否是一种对他人本质，尤其是恶意本质的、超越表象的首觉？异己手那不受控的力量和动作，能否被引导，在需要爆发的时候，成为奇兵？还有司汤达……那将残酷转化为极致审美的能力，是否能让他在最血腥、最混乱的场面中，保持一种近乎冷酷的“欣赏”
视角，从而看穿表象下的逻辑？
这个念头让他心脏微微一缩，不是恐惧，而是一种……兴奋。
他停下脚步，站在操场边缘，望着远处教学楼里陆续亮起的灯火。
那是“正常”
的世界，是他一首试图融入却始终隔着一层毛玻璃的世界。
现在，他好像找到了砸碎玻璃的锤子，虽然这把锤子本身也布满了尖刺。
回家的路变得不同了。
街边的霓虹灯招牌，以前在他眼里只是杂乱的光污染，此刻却呈现出一种构成性的美感，色彩之间的碰撞、光流的走向，仿佛蕴含着某种数学规律。
行人匆匆的面孔，在他眼中依旧会偶尔闪烁、重叠，但他不再急于确认那是否是“恶魔”
，而是开始尝试分辨哪些重叠是毫无意义的噪音，哪些重叠背后，可能真的隐藏着某种情绪的伪装或本质的流露。
他甚至刻意放慢脚步，让司汤达综合征的影响持续得更久一些。
他发现，当自己主动去“接纳”
这种审美扭曲时，带来的不适感反而减轻了，取而代之的是一种奇异的、居高临下的观察者心态。
到家，开门。
母亲依旧在厨房忙碌，唠叨着晚上给他做点好吃的补补脑。
父亲坐在沙发上看新闻，抬头看了他一眼，没说什么。
一切如常。
但陆长年知道，一切都不同了。
他坐在书桌前，摊开新的试卷。
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