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第三天，晨光熹微，透过破败窗户上的蛛网，在布满灰尘的地面上投下斑驳的光斑。
陆长年在硬板床上睁开眼，身体的酸痛感略微减轻，但那种深层次的疲惫依旧如影随形。
他轻轻活动了一下左臂，沉重和麻木感依旧，但指尖似乎能传递回一丝微弱的、关于布料粗糙纹理的触感——这是一个极其细微却积极的信号。
老人己经起身，正就着煤油灯微弱的光，用一把小刀削着一根木棍，动作不急不缓，带着一种与山林同频的古老韵律。
火塘里的余烬尚存一丝温热。
陆长年挣扎着坐起身，没有立刻开口。
他学着老人的样子，沉默地拿起一个冷硬的饼子，就着昨晚剩下的、己经凉透的肉汤，慢慢咀嚼。
食物依旧难以下咽，但他强迫自己吞咽，这是恢复体力所必需的燃料。
饭后，他尝试着在小屋内缓慢踱步。
每一步都感觉双腿肌肉在抗议，但他坚持着，让僵硬的关节重新活动开。
他的目光看似无意地扫过屋角的工具堆——生锈的斧头、磨损严重的锯子、几圈粗细不一的麻绳。
这些原始的物件，在此刻的他眼中，却比任何高科技装备都更让人感到一丝奇异的安心。
老人停下了手中的活计，抬起浑浊的眼睛看着他蹒跚的脚步，依旧没有说话，但那目光里少了几分最初的警惕，多了一丝难以言喻的……观察。
下午，老人再次拎着猎枪出门。
陆长年留在屋里，他决定进行更进一步的恢复尝试。
他选择了一个阳光能照射到的角落，靠着墙壁坐下，闭上眼睛，尝试主动引导内在的“工具”
。
他不再奢求司汤达能解析什么，也不再期待弗雷格利能发出预警。
他将全部心神，沉入那片由科塔尔守护的、绝对冷静的意识深处，然后，像抚摸一件易碎的古董般，极其轻柔地去“触碰”
异己手内部那缓慢脉动着的“活性”
。
没有强行催动，没有试图激发力量。
他只是去“感受”
它，像感受自己的呼吸和心跳。
他回忆起这只手曾经与他协同作战的感觉，回忆起它传递来的那些模糊的体感信息，回忆起它撕裂通风网罩时那不顾一切的爆发……种种印象，如同涓涓细流，缓缓汇入他对这只手的“感知”
中。
这是一种奇特的冥想，专注于自身最“异常”
的部分。
不知过了多久，当他再次“醒来”
时，发现窗外的阳光己经西斜。
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