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“黑水岭的守林人,让我来的。”
这句话如同投入古井的石子,在弥漫着机油味的狭小修理铺里漾开无形的涟漪。
老者——赵姓猎户——拧动扳手的手没有丝毫停顿,甚至连呼吸的频率都没有改变。
只有那双低垂的、被花白眉毛遮盖的眼睛里,极快地掠过一丝难以捕捉的锐光,如同蛰伏的老狼听到了远方的狼嚎。
陆长年站在那儿,没有催促,没有多余的动作。
科塔尔的冷静让他像一块礁石,承受着这沉默带来的无形压力。
他能感觉到老者身上散发出的那种气息——不是杀意,也不是欢迎,而是一种极致的、将自身与周围环境融为一体的警惕与审视。
这种气息,与守林老人身上那种与山林共生的沉静不同,更带有一丝属于人间边缘的、被磨砺出的冷硬。
几秒钟的沉默被拉得如同几个世纪般漫长。
只有扳手与金属螺栓摩擦发出的细微声响,以及棚户区远处传来的模糊市声。
终于,老者缓缓放下扳手,用一块沾满油污的棉纱慢条斯理地擦着手,这才抬起头,那双锐利的眼睛如同探照灯,毫无遮拦地落在陆长年身上,从他破烂的工装、苍白的脸色、疲惫却异常沉静的眼神,一首扫到他下意识微微护在身前的工具包,以及那条站立时略显不自然的左腿。
“他怎么样了?”
老者的声音低沉沙哑,像砂纸磨过生锈的铁皮,听不出情绪。
陆长年沉默了一下,脑海中闪过风雪中小屋那最后的枪声和混乱。
他不需要渲染,只需陈述事实,科塔尔的理智为他筛选着词汇:“我离开时,追兵到了。
他开了枪,为我争取了时间。”
老者擦手的动作微微一顿,随即恢复如常,只是眼神深处那点锐光似乎黯淡了一瞬,又迅速被更深的沉郁取代。
他将棉纱扔到一旁,走到一个老旧的水盆边,拧开水龙头,哗哗的水声暂时充斥了小小的空间。
他仔细地洗着手上的油污,背对着陆长年,仿佛刚才的对话从未发生。
陆长年没有动,他知道,这沉默的清洗,本身就是一种态度的表达。
信任的建立,从来不是靠言语,尤其是在他们这样的世界里。
水声停止。
老者用一条相对干净的毛巾擦干手,转过身,走到修理铺角落一个用木板隔出的小休息区,那里有一张旧桌子和两把椅子。
他指了指其中一把椅子。
“坐。”
没有询问姓名,没有追问细节。
一个字,却仿佛打开了一道缝隙。
陆长年依言坐下,将工具包放在脚边,依旧保持着随时可以暴起的姿态。
异己手安静地放在膝上,但内部的“活性”
脉动却微微加速,仿佛在评估着这个新环境和新接触者潜在的风险与可能性。
老者从桌子底下拿出一个铁皮茶叶罐,捏了一小撮粗粝的茶叶放进两个积着茶垢的玻璃杯里,提起桌上一把嗡嗡作响的旧电水壶,冲入滚烫的开水。
茶叶在杯中翻滚,舒展,散发出一种苦涩却提神的香气。
“喝口热水,驱驱寒。”
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