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黑暗，潮湿，冰冷。
陆长年蜷缩在芦苇荡深处，身体半陷在带着冰碴的淤泥里。
高大枯黄的苇杆在他头顶交织成一片密不透风的屏障，将外界的杀戮声、爆炸声隔绝成模糊而遥远的背景噪音。
只有偶尔划过夜空的能量光束，会透过苇叶的缝隙，投下转瞬即逝的、鬼魅般的光影。
他几乎动弹不得。
左腿的伤口在泥水的浸泡下传来一阵阵麻木的刺痛，失血和寒冷让他的牙齿不受控制地打颤。
精神上的疲惫更是如同山崩海啸，几乎要将他的意识彻底淹没。
维持那片刻的“认知迷雾”
，几乎榨干了他所有的精神力。
此刻，他体内的五根弦如同被过度拉伸的橡皮筋，软塌塌地垂落着，只剩下微弱而不规则的震颤，传递着透支后的酸软与空虚。
科塔尔的虚无之弦不再能完全隔绝痛苦，冰冷的泥水、身体的创伤、精神的枯竭，如同无数根细针，刺穿着他的感知。
司汤达的共鸣之弦对远处那场血腥交响乐的反应也变得迟钝，只剩下一种生理性的厌恶和排斥。
弗雷格利的镜像之弦黯淡无光，无法再有效分辨威胁。
异己手沉寂着，连抬起一根手指都显得费力。
卡普格拉的疏离感则达到了顶峰，他感觉自己仿佛被整个世界抛弃，孤零零地悬浮在冰冷的虚无之中。
他紧紧抱着怀里的工具包，硬盘坚硬的棱角硌着他的胸口，是此刻唯一能带来一丝真实触感的东西。
“先知之核”
……这里面到底藏着什么，值得如此多的势力疯狂追逐？而自己，这个被它们称为“钥匙”
或“噪音”
的存在，又究竟在它们的棋局中，扮演着怎样的角色？
顾沉岩的话语再次在脑海中回响，此刻却显得如此遥远和不切实际。
“弦”
……他连最基本的振动都难以维持，何谈谱写乐章？
一种深沉的无力感攫住了他。
或许，科塔尔是对的，一切挣扎终归虚无。
或许，他应该放弃，任由寒冷和疲惫带走意识，沉入这片泥沼，与守林老人作伴……
不。
一个微弱，却无比执拗的火花，在意识的最深处闪烁了一下。
他想起了那个雨夜，那只被虐杀的猫，以及初次顿悟时，那种将疾病化为力量的冰冷
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他想起了守林老人浑浊却坚定的眼神，和他推开自己，迎向枪口时那佝偻却如山岳般的背影。
他想起了顾沉岩那双仿佛能洞穿一切的眼睛，和他话语中那种对“形式”
近乎偏执的追求。
他不能死在这里。
至少，不能像这样无声无息地死在冰冷的泥沼里，成为一个无人知晓的失踪者。
他的死，必须有价值，要么带着秘密一同沉沦，要么……成为砸向那些秩序恶魔脸上的一块石头！
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