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残阳彻底沉入地平线，只留下西方天际一片暗红的余烬。
鬼哭坳的岩壁顶端，如同被遗弃的修罗场，弥漫着浓重不散的血腥和死寂。
王铁带着仅存的十来个还能走动的士兵，拖着疲惫不堪的身躯，押着两个受伤被俘的伏兵，沿着来时的坳道，沉默地向下撤退。
每个人的身上都挂满了缴获的破烂皮甲和几件勉强能用的兵器，步履蹒跚，如同负重的行尸。
锋被两个同样带伤的士兵架着胳膊，几乎是拖着前行。
胸口的伤在王铁那黑乎乎的药膏作用下，虽然不再大量流血，但每一次颠簸都带来钻心的剧痛和眩晕。
他脸色苍白，嘴唇干裂，全靠一股意志力强撑着。
掌心的兵符烙印依旧微微发热，缓慢而持续地吸收着空气中残留的稀薄煞气，勉强吊着他的一口气。
回到黑甲营那破败的营地时，己是星斗满天。
留守的士兵们看着这支如同从地狱爬回来的队伍，看着那少了大半的熟悉面孔，气氛压抑得如同凝固的铅块。
没人欢呼，只有死一般的沉默和弥漫的悲伤。
锋被首接抬进了伤兵营——一个比普通帐篷更臭、更拥挤、呻吟声不断的地狱。
他被扔在角落一堆散发着霉味的干草上，浓烈的血腥、汗臭和草药混合的怪味几乎让他窒息。
伤口在粗暴的搬运下再次崩裂，鲜血渗透了王铁那简陋的包扎。
他躺在冰冷的草堆上，意识在剧痛和虚弱中沉沉浮浮。
耳边是其他伤兵压抑的呻吟、粗重的喘息，还有军医粗暴的呵斥和偶尔传来的、绝望的哀嚎。
死亡的阴影从未如此真切地笼罩着他。
“喂，新来的小子？”
一个沙哑、带着浓重痰音的声音在旁边响起。
锋费力地侧过头。
借着帐篷缝隙透进来的微弱月光，他看到一个倚靠在旁边草堆上的身影。
那是个老得看不出具体年纪的老兵，头发花白稀疏，脸上沟壑纵横，如同风干的橘子皮。
他穿着一件油腻得发亮的破袄，一条腿从膝盖以下空荡荡的，用破布胡乱缠着断口。
浑浊的老眼半眯着，手里捏着一个瘪瘪的酒囊，正有一口没一口地嘬着劣质的浊酒。
“伤得不轻啊，”
老兵浑浊的眼睛扫过锋胸前那片暗红的污渍，又落在他苍白得没有血色的脸上，声音像是破风箱，“胸口？啧啧，还能喘气，命够硬。”
锋张了张嘴，喉咙干得发不出声音。
老兵似乎也不需要他回答，自顾自地嘬了口酒，咂咂嘴，浑浊的老眼望向帐篷顶那破洞露出的几颗寒星：“鬼哭坳…嘿，那鬼地方，老子当年也爬上去过一回。
死了…死了好多兄弟…”
他的声音低沉下去，带着一种岁月沉淀下来的麻木和沧桑。
“小子，”
老兵忽然转过头，浑浊的目光带着一种奇异的穿透力，落在锋的脸上，“看你打架那几下，有点意思…不是瞎砍。
知道为啥能活下来吗？”
锋虚弱地看着他，摇了摇头。
“势…”
老兵吐出一个字，干瘪的嘴唇咧开一个难看的笑容，露出几颗黄黑的牙齿，“打仗，不是光靠力气猛冲。
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