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得懂‘势’！”
他用枯瘦的手指沾了点酒囊里漏出来的浑浊酒液，在身下的干草上胡乱画着：“咱们是攻，人家是守，还占了高处…人家的势，就他娘的比咱们足！
像一张拉满了的硬弩（扩弩），箭头指着咱们的心窝子！
咱们冲上去，那就是往箭头上撞！”
锋虚弱地听着，老兵的比喻粗陋，却异常形象。
他回想起坳道里那绝望的箭雨，那种被压制、被屠杀的窒息感。
“后来咋样了？”
老兵浑浊的眼睛里闪过一丝微光，“你们那个刀疤脸伍长…够凶！
硬是顶着箭雨冲上去，把那张‘弩’给撞歪了！
这就叫…破势！”
他用手指狠狠戳在干草上画的“弩”
上。
“你呢，”
老兵浑浊的目光再次聚焦在锋脸上，带着一丝探究，“你小子…像根钉子！
瞅准了那张弩最软和、最要命的地方（弩机？弓弦？），冷不丁就扎进去！
扎得狠！
扎得准！
这就叫…借势！
借那刀疤脸撞出来的破绽，借那股子冲上去的势头，把钉子楔进敌人的命门！”
老兵嘬了口酒，浑浊的老眼似乎看透了很多东西：“打架是这样，打仗更是这样。
力气…总会用完。
刀…总会砍钝。
但‘势’…这东西，看不见摸不着，却能要人命，也能救命！
懂了‘势’，你手里的家伙，才能发挥出十成、甚至十二成的劲儿！”
他顿了顿，看着锋若有所思的表情，嘿嘿干笑了两声，声音沙哑：“不过…你这小子身上的‘势’，有点怪…冷飕飕的，像刚从坟地里刨出来的老兵器…邪门。”
老兵不再说话，抱着他的酒囊，缩回干草堆里，浑浊的眼睛缓缓闭上，似乎睡着了。
锋躺在冰冷的草堆上，胸口的剧痛似乎都因老兵的话而减轻了几分。
他咀嚼着老兵粗陋的话语：“势如扩弩…破势…借势…”
这些词语在他脑海中盘旋，与他掌心的兵符烙印隐隐呼应。
每一次吸收煞气时感受到的那股无形的压力，战场上那股压抑的死亡气息，王铁冲锋时那股一往无前的凶悍…似乎都是“势”
的体现。
他下意识地虚握右手，掌心的烙印微微发热。
一股微弱却清晰的、带着冰冷杀伐气息的“势”
，正从烙印中缓缓流淌而出，萦绕在他的指尖。
活下去，或许真的不止靠力气。
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