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围巾上有母亲织过的结，结里夹着几根碎线。
手指在线头上摸来摸去，像是在摸一个想念的轮廓。
想念是一种用来抵御寒冷的伪装，他想把它穿在身上抵住现实的锋刃。
村里的日子还是那几条老路：早晨的鸡鸣、午后的炕桌、傍晚的牌局、深夜的炉火。
可他的世界不再止步于此。
大学里学到的一些皮毛，让他清楚地知道外面有另一套规则，那里的人不在乎你是哪条村出身，他们更在乎你会不会手段和脸皮。
宁北不是怕面子的人——怕的是面子外面那股让人肮脏的规则，他一边鄙视那套规则，一边不想被它彻底抛弃。
“北儿，你咋不在外头找点儿正经活儿？”
村里的老乡方大哥在院子里说话快，像是要把每个词都塞进人的耳朵里。
方大哥是种地的，人瘦得像一根拐杖。
他的手是那种能把苞米掰成两半的手，结实而有力。
“别整那些高不成低不就的梦，城里好找事儿？有人愿意接你的话，庄稼活儿也能混口饭。”
“庄稼活儿我会，”
宁北答得快，“但不是我想干的。”
话说得不重，却像一根针，扎在方大哥的眉心。
方大哥哼了一声，没再说话。
村里的话题总是绕着能不能在地里多挣两把银子转，可这些东西他不屑外人说得太明。
他想要的不是金钱的数量，而是那种能把他从村口带到灯红酒绿里的东西。
他低估了自己也害怕被低估，这两件事情像两只手，一只在后面推着他走，一只在前面拉着他回。
厨房的门缝里钻出油烟的气味，掺着蒜的辛辣，让人想呕。
宁北站在门口，看着炕上的母亲旧被褥，像一张褪色的地图，记载着他走过的每一步。
他突然笑了，笑得有点古怪，像是想把什么难为情的事情捂住。
笑声在屋里回荡，像是小小的反讽。
“你别光站着了，吃点儿东西吧。”
王二嫂的声音又来，她端了碗热粥，粥上漂着几片油渣。
宁北接过碗，手被烫得有点疼，粥里有一股说不出的咸香味，像极了小时候母亲用炕台边的剩菜煎出来的味道。
他低头喝粥，舌尖能尝到煤烟的苦涩，那是家的味道，苦中带点让人安心的厚度。
村里的年轻人大多出去打工了，剩下的像他这样的人，不多。
有人结婚了，有人外出再也不回。
不回的人会在节日来时发消息：爸爸妈妈好。
那些消息在他看来是另一种生活的证明。
他把手机掏出来，屏幕上除了未接来电和几条群聊信息，没有让他心动的东西。
他也不想在亲戚面前低三下西地说“我也要去城里”
，因为这句话一说出口便成了乞求。
他自尊心里有块石头，不让人随便踩。
午后的太阳己经斜了，院子里的影子被拉得长长。
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